Archivo de categoría: LITERATURA

Un libro para Gastón La última vez que vi a mi amigo Gastón fue muy rara, entre otras cosas porque no era él. No era Gastón. De más está decir que fue una situación engorrosa: vi a mi amigo de la infancia sentado en el banco de una plaza y, sin dudar, me acerqué aSigue leyendo «Mariano Quirós»

La habitación alemana. Capítulo I Alguna vez aprendí el nombre de todas las cons­telaciones. Me las enseñó mi padre advirtiéndome que este cielo alemán le resultaba totalmente ajeno. Yo tenía una obsesión con el cielo, las estrellas y los aviones. Sabía que un avión nos había traído a Heidelberg y que un avión nos llevaríaSigue leyendo «Carla Maliandi»

La práctica del zen es difícil Hoy se cumplen cinco años desde el día en que el japonés empezó a sacarme sus fotos, en una esquina del barrio de geishas más famoso de Kioto. La mañana había comenzado igual de accidentada que todas las de aquel viaje. Tanto a Mariana como a mí nos costabaSigue leyendo «Miguel Sardegna»

Réquiem en Buenos Aires Hoy deambulé sin parar durante horas, con los ojos abiertos y sonámbulos, deteniéndome sólo cuando así lo dispuso el cansancio. El dolor de pies acusa la distancia recorrida: en cualquier sentido posible, me encuentro bastante lejos de casa, pero no me genera ningún tipo de angustia perderme. Ha sido así desdeSigue leyendo «Gabriel Payares»

 Rojo California Santiago toca el timbre una sola vez, de manera firme y correcta. Observo desde la ventana como espera sin inquietarse. Voy hacia la puerta con las llaves en la mano y estoy a punto de abrirle cuando un profundo arrepentimiento me sorprende. Recuerdo entonces, que el pacto había sido sellado por una tormentaSigue leyendo «Valentina Vidal»

Gorgona Escucho el sonido amortiguado del arrastre de sus pies sobre el granito. Mamá va y viene de un lado a otro de la casa. Miro el reloj. Son las cuatro de la mañana y no tengo ganas de levantarme. Agradezco la mínima frontera que me regala la puerta del cuarto. Estar acá otra vez,Sigue leyendo «Maumy González»

CRUDAS. Selección de poemas ¿CÓMO MUERE UN AGUILUCHO? El aguilucho impactaen el parabrisas y astilla el vidrio.El centro redondo del golpeocurre al costado de otro círculo más grande.Se abren rajaduras como rayos.Se dibuja esa historia en pedazosdiminutos de cristal.¿Cómo muere un aguilucho?¿Se apaga de a pocohasta el final rígido del cuerpoque ya no se mueve?¿SeSigue leyendo «Paz Busquet»

Soy profesor de lengua y literatura soy profesor de lenguay literaturaen colegios del conurbano no tengo automóvily por eso mi vida se desplazade colectivo a tren de tren a colectivode espera en espera y hay días más diáfanos que otrosen que una clara lucidezme permite ver por ejemploen la parada del colectivoa ese neneque aupadoSigue leyendo «Javier Roldán»

Poemas Habría que empezara contar todo de nuevo:justo cuando queréshablar de una habitaciónen forma de pecerade tu boca haciendo fuerzapara abrirse, la mandíbulatrabada, los dientes apretadosel gesto de defensacondensado en los ojosaparecen las antenasde los edificios más altoscruzando el cielocomo un arañazo negro Es que siempre el cielofue un lugar de huídacuando la tierraempezaba aSigue leyendo «Bárbara Alí»

Dos poemas Héroes Fueron las calles, era el asfalto el que nos llamaba y aunque el frío diezmaba, pasamos el punto de no retorno corriendo. Eran las 4 de la madrugada, pero ¿qué importaba eso en el grito que le ladramos a la luna como si fuese la última noche de nuestras vidas? Éramos héroesSigue leyendo «San Delmal»

Una oficina de correos, medio siglo atrás Acompáñeme, querido lector, quiero mostrarle algo. Por acá, sí. Corra el velo que tiene delante, así, muy bien. Pase, aquí lo tiene. ¿Quiere saber de qué trata todo esto? Sea paciente, permítame contarle. Como usted notará, estamos en una oficina de correos atiborrada de gente, como toda oficinaSigue leyendo «Pablo Di Marco»

Shunga. Capítulo I La muerte de Oriko La habitación parecía iluminada por una hoja seca.Era septiembre.—Adiós —dijo Kotaro, y su voz le sonó a insectos atrapados, frotándose entre sí. Quiso repetir la frase pero se detuvo. Bajó el párpado derecho de Oriko, que cedió con facilidad, y dejó el izquierdo abierto, como si aún laSigue leyendo «Martín Sancia Kawamichi»

El pabellón de los animales domésticos Cuando la autodestrucción entra en el corazón,al principio parece apenas un grano de arena.John Cheever, Diarios. Sé que vamos a pelear, Daniela, por más que anoche lo hayamos hecho como hace mucho no lo hacemos, con el impulso antropofágico intacto y el último ardor de posguerra listo, en eseSigue leyendo «Héctor Prahim»

Geometrías incompletas PULSIÓN horizontal y sola,me despiertohay un cuadrado de luzen la ventanay un libro de poemassobre mis piernas;tengo la certezade que ninguna palabraque se haya dicho, o escritopudo, jamásconjurar a la muerte o0o ACERCA DEL AMOR te escribí un poemano se tratabade voso de nosotroserasobre las hojasen blancode un cuaderno o0o A TIENTAS LasSigue leyendo «Julieta Dal Verme»

El ahogado más hermoso del mundo Los primeros niños que vieron el promontorio oscuro y sigiloso que se acercaba por el mar, se hicieron la ilusión de que era un barco enemigo. Después vieron que no llevaba banderas ni arboladura, y pensaron que fuera una ballena. Pero cuando quedó varado en la playa le quitaron losSigue leyendo «Gabriel García Márquez»

Amor imperecedero Todavía me siento un poco perdida en mi nueva función con eso que no puede llamarse propiamente crónica. Y, además de ser neófita en el asunto, también lo soy en materia de escribir para ganar dinero. Ya trabajé en prensa como profesional, sin firmar. Al firmar, sin embargo, me vuelvo automáticamente más personal.Sigue leyendo «Clarice Lispector»

El crisantemo en la roca Con el fin de averiguar cuál era la naturaleza de aquella roca consulté algunos libros como el Manual en color de rocas y piedras del Japón, de Wada  Yaezo y Awazu Hidekoji, pero no encontré nada. En materia de piedras soy un ignorante. Aunque extendiese la guía delante de laSigue leyendo «Yasunari Kawabata»

El gato ¿Cuánto tiempo llevaba encerrado? La mañana de mayo velada por la neblina en que había ocurrido aquello le resultaba tan irreal como el día de su nacimiento, ese hecho acaso más cierto que ninguno, pero que sólo atinamos a recordar como una increíble idea. Cuando descubrió, de improviso, el dominio secreto e impresionanteSigue leyendo «H. A. Murena»

Los culpables Las tijeras sobre la mesa. Tenían un tamaño desmedido. Mi padre las había usado para rebanar pollos. Desde que él murió, Jorge las lleva a todas partes. Tal vez sea normal que un psicópata duerma con su pistola bajo la almohada. Mi hermano no es un psicópata. Tampoco es normal. Lo encontré enSigue leyendo «Juan Villoro»