Cinco textos inéditos IMe comieron la lengua los ratones, me entramparon en el pecho su silenciome limaron las vocales, se llevaron mis lamentos, se enfundaron las memoriasorinaron los legajos, borronearon los versitosmerendaron sobre cartas, sobres, aspavientos, se cagaron en la caja de pañueloscarcomieron los olvidos, devoraron la tristeza y satisfechosse fugaron por los caños, seSigueSigue leyendo «Eleonora Requena»
Archivo de categoría: LITERATURA
Gabriel Payares: el mar y la nostalgia
Entrevista por Adriana Morán Sarmiento / Fotos: Beto Gutiérrez Parado frente al monumento a Simón Bolívar que está en la ciudad boliviana de Villazón, Gabriel recordó la imagen de los libros que vio desde chico. El héroe patrio se había desdibujado. Este Bolívar era más bien pequeño, con el caballo mirando hacia adelante y unaSigueSigue leyendo «Gabriel Payares: el mar y la nostalgia»
Martín Cascante
La mujer esquimal Yo me arreglo, vos despreocupate, dice Vidal, y me da las llaves de su quinta. Te tomás una semana, te instalás allá, mi señora no tiene problema. Lo necesitás, agrega. Yo lo dudo, me cuesta cada paso que tengo que dar desde que Paula me devolvió la libertad. Te estoy haciendo unSigueSigue leyendo «Martín Cascante»
Anahí Flores
Marea alta Rita despierta con la voz de su hija balbuceando desde el cuarto de al lado. Dejá que yo voy, le dice a Fabiano que, ella cree, levantó la cabeza en la oscuridad. Al salir de la cama se engancha en el mosquitero. Oye las olas a pocos metros de la cabaña, recuerda queSigueSigue leyendo «Anahí Flores»
Néstor Toledo
La soledad de las superficies Le quedaban un par de horas antes de volver. El día estaba agradable, soleado y ventoso, y pensó que podía permitirse el privilegio de almorzar al aire libre en vez de hacerlo en la claridad aséptica de los hangares. Una hora lejos de las fulgurantes luces blancas de led, unSigueSigue leyendo «Néstor Toledo»
Facu soto
Fotocopia 12 Mi papi un día me chupó. Yo era re chiquita y jugábamos a ser Pongo, el perro de la peli. Jugábamos en la cama y mi papá ladraba como un perro y cuando me agarraba me pasaba la lengua por la cara. Yo no lo podía agarrar nunca a papi, porque caminaba enSigueSigue leyendo «Facu soto»
Gabriel Pantoja
Crack Ilustraciones: Luis Silva 1no dije «caían naranjas del poema»dije sí «rodaba el número sobre la mesa floja como gotera»y si no dije»caían, etcétera» y sí dije «etcétera, gotera y mesa»¿es porque caí? 8subí abríleí la piedra el vidriosoñé había visto la luz de la esquina la chicaabrí los ojos las páginas de la sangreSigueSigue leyendo «Gabriel Pantoja»
Flora Francola
Artilugios para navegar en mares metafísicos Poesía / Instalación dejo migajas solo en el regreso(pequeñas partes de mí)para no perderme cuando quiera volverCarlos Quevedo. Recogimos nuestro cabello como campesinos arando la tierra seca, esperando que la lluvia cumpliera viejas promesas.Esta noche llueve tanto y mis pies son submarinos en la avenida.Nosotros que agradecemos al solSigueSigue leyendo «Flora Francola»
Blanca Haddad
Caracas – Barcelonawww.blancahaddad.com Revista Muu+ Diciembre 2012
Marco Gorgoroso
El olor chamuscado de la piel sólo contempla el roce excesivo a que fue expuesto. La carne es un organismo de poder, revolotea sobre mí la idea de la posesión, de controlar el multicelular plasmático cuerpo. Abrir la boca e introducir un pedazo de carne, cerrar la boca y magullar rencores, solcitos mal pintados, comoSigueSigue leyendo «Marco Gorgoroso»
Mariano Quirós
Un libro para Gastón La última vez que vi a mi amigo Gastón fue muy rara, entre otras cosas porque no era él. No era Gastón. De más está decir que fue una situación engorrosa: vi a mi amigo de la infancia sentado en el banco de una plaza y, sin dudar, me acerqué aSigueSigue leyendo «Mariano Quirós»
Carla Maliandi
La habitación alemana. Capítulo I Alguna vez aprendí el nombre de todas las constelaciones. Me las enseñó mi padre advirtiéndome que este cielo alemán le resultaba totalmente ajeno. Yo tenía una obsesión con el cielo, las estrellas y los aviones. Sabía que un avión nos había traído a Heidelberg y que un avión nos llevaríaSigueSigue leyendo «Carla Maliandi»
Miguel Sardegna
La práctica del zen es difícil Hoy se cumplen cinco años desde el día en que el japonés empezó a sacarme sus fotos, en una esquina del barrio de geishas más famoso de Kioto. La mañana había comenzado igual de accidentada que todas las de aquel viaje. Tanto a Mariana como a mí nos costabaSigueSigue leyendo «Miguel Sardegna»
Gabriel Payares
Réquiem en Buenos Aires Hoy deambulé sin parar durante horas, con los ojos abiertos y sonámbulos, deteniéndome sólo cuando así lo dispuso el cansancio. El dolor de pies acusa la distancia recorrida: en cualquier sentido posible, me encuentro bastante lejos de casa, pero no me genera ningún tipo de angustia perderme. Ha sido así desdeSigueSigue leyendo «Gabriel Payares»
Valentina Vidal
Rojo California Santiago toca el timbre una sola vez, de manera firme y correcta. Observo desde la ventana como espera sin inquietarse. Voy hacia la puerta con las llaves en la mano y estoy a punto de abrirle cuando un profundo arrepentimiento me sorprende. Recuerdo entonces, que el pacto había sido sellado por una tormentaSigueSigue leyendo «Valentina Vidal»
Maumy González
Gorgona Escucho el sonido amortiguado del arrastre de sus pies sobre el granito. Mamá va y viene de un lado a otro de la casa. Miro el reloj. Son las cuatro de la mañana y no tengo ganas de levantarme. Agradezco la mínima frontera que me regala la puerta del cuarto. Estar acá otra vez,SigueSigue leyendo «Maumy González»
Paz Busquet
CRUDAS. Selección de poemas ¿CÓMO MUERE UN AGUILUCHO? El aguilucho impactaen el parabrisas y astilla el vidrio.El centro redondo del golpeocurre al costado de otro círculo más grande.Se abren rajaduras como rayos.Se dibuja esa historia en pedazosdiminutos de cristal.¿Cómo muere un aguilucho?¿Se apaga de a pocohasta el final rígido del cuerpoque ya no se mueve?¿SeSigueSigue leyendo «Paz Busquet»
Javier Roldán
Soy profesor de lengua y literatura soy profesor de lenguay literaturaen colegios del conurbano no tengo automóvily por eso mi vida se desplazade colectivo a tren de tren a colectivode espera en espera y hay días más diáfanos que otrosen que una clara lucidezme permite ver por ejemploen la parada del colectivoa ese neneque aupadoSigueSigue leyendo «Javier Roldán»
Bárbara Alí
Poemas Habría que empezara contar todo de nuevo:justo cuando queréshablar de una habitaciónen forma de pecerade tu boca haciendo fuerzapara abrirse, la mandíbulatrabada, los dientes apretadosel gesto de defensacondensado en los ojosaparecen las antenasde los edificios más altoscruzando el cielocomo un arañazo negro Es que siempre el cielofue un lugar de huídacuando la tierraempezaba aSigueSigue leyendo «Bárbara Alí»
San Delmal
Dos poemas Héroes Fueron las calles, era el asfalto el que nos llamaba y aunque el frío diezmaba, pasamos el punto de no retorno corriendo. Eran las 4 de la madrugada, pero ¿qué importaba eso en el grito que le ladramos a la luna como si fuese la última noche de nuestras vidas? Éramos héroesSigueSigue leyendo «San Delmal»
Revista Muu+ 