Archivo de etiqueta: LITERATURA

La soledad de las superficies Le quedaban un par de horas antes de volver. El día estaba agradable, soleado y ventoso, y pensó que podía permitirse el privilegio de almorzar al aire libre en vez de hacerlo en la claridad aséptica de los hangares. Una hora lejos de las fulgurantes luces blancas de led, unSigueSigue leyendo «Néstor Toledo»

Fotocopia 12 Mi papi un día me chupó. Yo era re chiquita y jugábamos a ser Pongo, el perro de la peli. Jugábamos en la cama y mi papá ladraba como un perro y cuando me agarraba me pasaba la lengua por la cara. Yo no lo podía agarrar nunca a papi, porque caminaba enSigueSigue leyendo «Facu soto»

Crack Ilustraciones: Luis Silva 1no dije «caían naranjas del poema»dije sí «rodaba el número sobre la mesa floja como gotera»y si no dije»caían, etcétera» y sí dije «etcétera, gotera y mesa»¿es porque caí? 8subí abríleí la piedra el vidriosoñé había visto la luz de la esquina la chicaabrí los ojos las páginas de la sangreSigueSigue leyendo «Gabriel Pantoja»

Un libro para Gastón La última vez que vi a mi amigo Gastón fue muy rara, entre otras cosas porque no era él. No era Gastón. De más está decir que fue una situación engorrosa: vi a mi amigo de la infancia sentado en el banco de una plaza y, sin dudar, me acerqué aSigueSigue leyendo «Mariano Quirós»

La habitación alemana. Capítulo I Alguna vez aprendí el nombre de todas las cons­telaciones. Me las enseñó mi padre advirtiéndome que este cielo alemán le resultaba totalmente ajeno. Yo tenía una obsesión con el cielo, las estrellas y los aviones. Sabía que un avión nos había traído a Heidelberg y que un avión nos llevaríaSigueSigue leyendo «Carla Maliandi»

La práctica del zen es difícil Hoy se cumplen cinco años desde el día en que el japonés empezó a sacarme sus fotos, en una esquina del barrio de geishas más famoso de Kioto. La mañana había comenzado igual de accidentada que todas las de aquel viaje. Tanto a Mariana como a mí nos costabaSigueSigue leyendo «Miguel Sardegna»

Réquiem en Buenos Aires Hoy deambulé sin parar durante horas, con los ojos abiertos y sonámbulos, deteniéndome sólo cuando así lo dispuso el cansancio. El dolor de pies acusa la distancia recorrida: en cualquier sentido posible, me encuentro bastante lejos de casa, pero no me genera ningún tipo de angustia perderme. Ha sido así desdeSigueSigue leyendo «Gabriel Payares»

 Rojo California Santiago toca el timbre una sola vez, de manera firme y correcta. Observo desde la ventana como espera sin inquietarse. Voy hacia la puerta con las llaves en la mano y estoy a punto de abrirle cuando un profundo arrepentimiento me sorprende. Recuerdo entonces, que el pacto había sido sellado por una tormentaSigueSigue leyendo «Valentina Vidal»

Gorgona Escucho el sonido amortiguado del arrastre de sus pies sobre el granito. Mamá va y viene de un lado a otro de la casa. Miro el reloj. Son las cuatro de la mañana y no tengo ganas de levantarme. Agradezco la mínima frontera que me regala la puerta del cuarto. Estar acá otra vez,SigueSigue leyendo «Maumy González»

CRUDAS. Selección de poemas ¿CÓMO MUERE UN AGUILUCHO? El aguilucho impactaen el parabrisas y astilla el vidrio.El centro redondo del golpeocurre al costado de otro círculo más grande.Se abren rajaduras como rayos.Se dibuja esa historia en pedazosdiminutos de cristal.¿Cómo muere un aguilucho?¿Se apaga de a pocohasta el final rígido del cuerpoque ya no se mueve?¿SeSigueSigue leyendo «Paz Busquet»

Soy profesor de lengua y literatura soy profesor de lenguay literaturaen colegios del conurbano no tengo automóvily por eso mi vida se desplazade colectivo a tren de tren a colectivode espera en espera y hay días más diáfanos que otrosen que una clara lucidezme permite ver por ejemploen la parada del colectivoa ese neneque aupadoSigueSigue leyendo «Javier Roldán»

Poemas Habría que empezara contar todo de nuevo:justo cuando queréshablar de una habitaciónen forma de pecerade tu boca haciendo fuerzapara abrirse, la mandíbulatrabada, los dientes apretadosel gesto de defensacondensado en los ojosaparecen las antenasde los edificios más altoscruzando el cielocomo un arañazo negro Es que siempre el cielofue un lugar de huídacuando la tierraempezaba aSigueSigue leyendo «Bárbara Alí»

Dos poemas Héroes Fueron las calles, era el asfalto el que nos llamaba y aunque el frío diezmaba, pasamos el punto de no retorno corriendo. Eran las 4 de la madrugada, pero ¿qué importaba eso en el grito que le ladramos a la luna como si fuese la última noche de nuestras vidas? Éramos héroesSigueSigue leyendo «San Delmal»

Una oficina de correos, medio siglo atrás Acompáñeme, querido lector, quiero mostrarle algo. Por acá, sí. Corra el velo que tiene delante, así, muy bien. Pase, aquí lo tiene. ¿Quiere saber de qué trata todo esto? Sea paciente, permítame contarle. Como usted notará, estamos en una oficina de correos atiborrada de gente, como toda oficinaSigueSigue leyendo «Pablo Di Marco»

Shunga. Capítulo I La muerte de Oriko La habitación parecía iluminada por una hoja seca.Era septiembre.—Adiós —dijo Kotaro, y su voz le sonó a insectos atrapados, frotándose entre sí. Quiso repetir la frase pero se detuvo. Bajó el párpado derecho de Oriko, que cedió con facilidad, y dejó el izquierdo abierto, como si aún laSigueSigue leyendo «Martín Sancia Kawamichi»

El pabellón de los animales domésticos Cuando la autodestrucción entra en el corazón,al principio parece apenas un grano de arena.John Cheever, Diarios. Sé que vamos a pelear, Daniela, por más que anoche lo hayamos hecho como hace mucho no lo hacemos, con el impulso antropofágico intacto y el último ardor de posguerra listo, en eseSigueSigue leyendo «Héctor Prahim»