Florencia Ventosa

Anoche

Su perversión tiene olor a lluvia, y a noche. El chapoteo de algunos pasos que escucho, el saxo que asoma de algún balcón que no encuentro. Las piernas se agitan, los zapatos se aplastan contra algún ego chiquito, de esos inflados, que sobran en la ciudad. Jugaba a la Maga, empantanada en los ríos metafísicos y vos, tan acartonado Oliveira, hablando de peces y flores en la boca. Ya tan muerto. En esa esquina queda algo. Esa calle, cerca de la parada de colectivo donde un señor se esfuerza por no mojarse, guarda olor a anoche.

Revista Muu+
Febrero 2011

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